Да, это осень. Да, это очень осень. В самой последней, в самой критичной дозе.

Это опять копает меня бульдозер, в поисках клада скаля зубатый ковш.
Да, это глупо. Да, это очень глупо. Это стрела к лягушке летит из лука,
что – хоть убей – навряд ли ее заслуга. Просто Иван-царевич из дураков.
Да, это рано. Да, это очень рано. Сколько пустых надежд утекло из крана,
чтобы с житейской мудростью стать на равных и, наконец, фиксировать все ходы.
Да, это тонко, да, это очень тонко. Может, опять заносит меня и только.
Но без надежд на премию по итогам я тишину зачитываю до дыр.
Да, это сильно. Да, это очень сильно. Это почти как шею сроднить с осиной.
Как перекрасить утро тревожно-синим, диким оттенком готовой настать зимы.
Да, это хрупко. Да, это очень хрупко. Как прошептать: "Мой милый..." – и бросить трубку.
Как распустить сомнений родную труппу, а голубому клоуну дать взаймы.
Да, это правда. Да, это слишком правда. Дьявол играет в шашки и носит Prada.
Я открываю небо и буду рада каждому междустрочию потакать.
Время свершиться, время наклеить марки. Время растить идеи с приставкой "архи",
чтобы чуть-чуть-поэты и ой-ли-гархи шли на три буквы, взятые с потолка.